Voilà six semaines que le toît est colonisé par une plantation de cannabis amazonienne, mais c'est surtout son propriétaire qui est hostile, un peu unijambiste aussi mais très agressif quand il s'agit de ses protégées miracles. Autrefois, le toît était pour tout le monde, on y voyait l'hôpital, les derniers nuages de la journée, le chanteur cubain en pélerinage sur son balcon. J'y galvaudais quelques longues heures en fin de journée, montais dormir et tombait subrepticement amoureux en offrant une cigarette à une colombienne qui, auparavant, était vendeuse de chaussures et qui s'étalait momentanément parmi les craquelures du toît, en plein soir d'été. Cigarettes et cicatrices.
